Немного ретро...
или все мы родом из детства, из времен, пахнущих молоком и малиной, сказками и игрушками, сладкими снами и счастливыми ожиданиями. Я родилась на ул. Московская в доме из красного кирпича.У нас были хорошие соседи, с которыми делились всем последним и жили одной семьей. Перед нами был открыт огромный мир и мы верили в чудеса, зачитывались Жюль Верном, Грином, ждали принца на белом коне и были уверены, что «Я» не 33-я буква в алфавите, а прима, которая знала, что в мире не семь чудес света, а гораздо больше.
Маленькой я осень и весну ненавидела — гулять не пускали. Усаживалась я тогда на подоконник и изучала улицу досконально со всеми подробностями взрослой беготни и кипятильни. Знала наизусть её расписание, аборигенов с седыми бородками и клюками, заводил и ботаников, бездомных собак и кошек. Носились по ней не только легковушки, но и грузовики и отличалась она шумным характером. Стоило погоде зазвучать на «5» и мой арест заканчивался.
Кто не любил улицу? Нет таких, в суе быть не может...
Мы уходили из дома утром и играли весь день, возвращаясь тогда, когда зажигались уличные фонари, там, где они были. Целый день никто не мог узнать, где мы. Мобильных телефонов не было! Трудно представить. Мы резали руки и ноги, ломали кости и выбивали зубы, и никто ни на кого не подавал в суд. Бывало всякое. Виноваты были только мы и никто другой. Помните? Мы дрались до крови и ходили в синяках, привыкая не обращать на это внимания. Дрались за справедливость и отчаянно верили в настоящую любовь.
Зимними морозными вечерами я обажала прижаться к бубушке и слушать бесчисленные рассказы о тех поколениях, из которых ветвилось наше родовое дерево. Самым интересным был рассказ про пробабушку, ее звали как и меня и то что с ней произошло заслуживает не одной драматической пьесы. В детстве ( а была она из дворянского сословия ( по непонятным причинам гибели родителей ) их с сестрой и братом вывезли из губернии и отдали на воспитение совершенно чужим людям. Ей повезло так-как люди, принявшие ее были глубоко верующими и сердешными. Во время венчания к церкви подкатила карета и пробабушку украли из под венца и увезли. Новоиспеченный муж был комендатом нашего города, красив, вихраст и слишком ревнив. Он до безумия обажал ее и не давал шагу шагнуть. Прожил он мало, после рождения дочери ( бабушка по материнской линии ) он сильно заболел и умер в возрасте 27 лет. Обманутый жених ( он был дантистом ) с горя ушел на фронт и погиб. В дальнейшем пробабушка жила одна, воспитывала дочь, училась и много работала. В 35 лет возглавляла цех, в 40 — огромную фабрику. Именно в предпасхальные дни я часто их вспоминаю… там на небесах надеюсь им хорошо и они смотрят на нас. Не знаю нравится им наша современная жизнь или нет… кто знает… но времена не выбирают, в них живут и умирают.
Мои… немного ретро… лица, тени прошлого, память...
Есть что-то в старинных фотографиях, какая-то своя прелесть.
Это точно. Потихоньку собираю альбом, где художник знакомый с фотографий рисует портреты в него. Неплохая память останется будущему поколению.
Живые глаза, лица… да, были проблемы, да, война, голод… но люди любили, искренне, беззаветно… я тоже любила рассказы своей бабушки о ее детстве и юности...
Вспомните, как в детстве мы делились всем со всем двором… играли, дрались, дружили, уходили в походы или в кино… устраивали дворовые концерты...
Больше было настоящего, натуральные радости не боялись невзгод и трудностей.
хорошие воспоминания… и фото просто чудные! хорошая память!
Люблю на досуге смотреть им в глаза.
Теплые слова. Им было бы приятно знать что их не забывают.
Буду надеяться. Спасибо.
Память о том, что было, или о том как было, или о том как могло быть
Прошлое не изменишь.
Но могло быть по другому не укради невесту из под венца, судьба другая б точно была ))
я не любила улицу и не люблю)
Как не любила ?